Руки мои в крови прожитых дней,
А на глазах сны усталых ночей
Прячут в тени пустынных аллей
Следы.
А в волосах зелёных земли
Сохнут в слезах старой ветлы
Воспоминания-бобыли,
Горды.
Я мотылёк восьминогих рутин,
В липких стенах бьюсь паутин,
Перебирая сотни картин
Беды.
И неубийца ударит снова,
В своих колебаниях. Без слова.
И похоронит в грязи покрова.
В сады.
Что ж, календарь- это кладбище дней,
Больше крестов - мои руки красней,
Словно нет и солнца мрачней
Звезды.
Дни, убегайте, живите, парите!
Я не хочу больше на граните
Черкать кресты в память о быте
Орды
Вашей безмолвной, бессмысленной, тошной,
Тянущейся и невозможной...
Моя рука уже тянется к ножнам,
Но те пусты.